Я не падаю, я так летаю...каждый летает как умеет
Под катом рассказ известного писателя, написанный для конкурса "Грелка". Порвал сознание. Тяжело, страшно, нужно, важно.
читать дальшеГлухой телефон
Иногда мой сосед справа сходит с ума. Он начинает петь.
У него хороший голос. Он любит старый русский рок и бардовскую песню – хотя раньше я думала, что это не сочетается. Сутки или двое кряду он поет, а нам ничего не остается, кроме как слушать – и пускать слова кружным путем.
Потом он замолкает. Некоторое время тяжело и часто дышит. А потом начинает работать.
- Алло, - говорит сосед справа. Если скосить глаза, то я вижу его небритое лицо, крупный кадык, волосатую грудь, мускулистые руки – тоже поросшие рыжим волосом. И нежную, будто попка младенца, розовую кожу в паху. Вторичные половые признаки у нас остались. С первичными – проблемы.
- Алло, - отвечаю я устало. И тут же бросаю налево: - Алло!
- Алло, - отвечает женщина, что стоит слева от меня. Она молодая. Не красивая, но задорная. У нее остренькие груди с маленькими сосками. Широкие мягкие бедра. И розовая заплатка между ног. Жаль, что я не могу наклонить голову и посмотреть, как это место выглядит у меня. Понимаю, что так же. Но все равно любопытно.
- Двести два, - говорит сосед справа. – И сорок три вперед.
- Двести один, - говорю я соседке слева. Все мне ясно. Аркаша снова хочет поговорить с Полиной.– И сорок три вперед.
- Двести, - говорит она своему соседу: малышу лет семи. Мальчик это или девочка -никто не знает. Ребенок исправно работает, но ни с кем не общается. – И сорок три вперед.
- Привет, Полина! – говорит сосед справа.
- Привет, Полина! – сообщаю я.
- Почему ты перестала мне отвечать? Вот уже пять лет…
- Почему ты перестала отвечать мне? – механически повторяю я. Когда-то я старалась не исказить ни одного слова, ни одной интонации. Потом стала проще. – Вот уже пять лет ни одного слова…
- Алло! – говорят мне в спину. Судя по голосу человек пожилой. И очень злой. Мне доводилось слышать, как он намеренно искажает реплики. Не слишком часто – чтобы не выключили из цепочки. И не слишком грубо – чтобы не заподозрили обман. Но искажения всегда были мастерскими.
Жаль, что я не могу посмотреть ему в глаза.
Жаль, что мы всегда стоим по стойке смирно.
- Алло, - говорю я женщине, что стоит передо мной. У нее красивая спина. Мало кто из мужчин способен оценить красоту женской спины. Им бы что пониже…
Попа у женщины тоже красивая. Могу оценить это только теоретически, даже будь я лесбиянкой – здесь все грешные мысли бесполезны. Нет, ну почему остались сиськи, попы, усы, кадыки? Чем провинились бедные гениталии? Мы же не сами для себя их придумали!
- Семь тысяч триста двенадцать, - говорят мне в спину.
- Совсем охренели? – спрашиваю я. – Не дойдет!
- Просили. Доходило когда-то, я помню. Это по прямой.
Может, зря я его считаю злым?
- Семь тысяч триста одиннадцать, - говорю я.
- Совсем ума нет, - соглашается женщина впереди. – Семь тысяч триста десять!
- Конечно, я был неправ… - говорят мне справа. Транслирую фразу налево, а сама с любопытством жду, что же придет сзади. Любопытство здесь редкий гость.
Сзади молчат. Так бывает. Люди переспрашивают друг друга, слова перелетают от одного неподвижного голого тела к другому медленно, с запинками, будто подраненный в крыло дробиной глухарь.
- И я не хотел тебя убивать! – говорят справа.
- Я не хотел тебя убивать, - со скукой ретранслирую я.
Если подняться вверх, в доступные лишь ангелам горние высоты, то мы будем походить на самую огромную в мире армию. Растянувшиеся от горизонта к горизонту шеренги, выстроившиеся от горизонта до горизонта ряды. Интервал-дистанция, на расстояние вытянутой руки, раз-два!
Мы не можем друг до друга дотронуться. Это очень обидно.
Мы можем разговаривать. Но соседи надоедают быстро.
А времени у нас много. Все оставшееся время мира. Я думаю, что Страшный Суд начался лет сто назад, но это очень субъективно. Здесь нет дня и ночи, мы не устаем, мы не испытываем голода и жажды. И никаких физических мучений, конечно же.
Это не рай и не ад. Это не чистилище. Это всего лишь очередь в Приемной.
- Ты должна меня простить… - бормочут справа.
- Ты должна… - сообщаю я соседке.
И тут сзади приходит, наконец-то, слово. Одно-единственное.
- Нет.
- Нет, - передаю я вперед.
Мужчина сзади хихикает и говорит:
- Вот попал, так попал!
- Вы о чем? – спрашиваю я.
- Тебе не понять, - хихикает человек за спиной. – Это старый разговор… старых людей. А ты у нас когда померла? В двадцать первом веке? Ты не поймешь… вы там чистенькие, сытенькие…
Как можно быть такой скотиной? А как можно злорадствовать в ожидании Страшного Суда?
Кручу головой, насколько это возможно – но увидеть его так и не получается. Лишь смутный шевелящийся силуэт.
По всей логике мы должны были оказаться здесь все вместе. Одной огромной перепуганной толпой. Но хоть времени здесь и нет, но мы попадали сюда по очереди. Я помню первый миг – сразу после той жаркой вспышки и тяжелого, по всему телу пришедшегося удара. Я помню, как впереди было пусто – до самого бесконечно далекого горизонта. Только в ушах звенели крики – тех, кто стоял позади меня и тех, кто появлялся по правую руку. Два-три человека в секунду… иногда чаще. Когда на Ближнем Востоке взорвали атомную бомбу, сразу появилась целая толпа.
Когда впереди вырос еще один ряд, я уже замолчала. Молча стояла и молилась. Я никогда всерьез не верила в Бога, но теперь была уверена – это загробный мир. Только какой-то очень странный. Ты стоишь и не можешь сойти с места. Не можешь пошевельнутся. Едва-едва шевелятся пальцы и можно чуть-чуть повернуть голову. Ну и еще можно говорить.
Первое время мы много говорили. Потом славили Бога, каялись в грехах и молили о прощении. Потом замолчали. Потом ругались и богохульствовали. И снова каялись и молились…
- Пятьсот тридцать два вправо…
Единственное, что нам остается – это разговаривать. Но разговаривать с соседями надоедает быстро – лет через пять. Субъективных лет, поскольку тут нет времени. И тогда люди начинают искать поблизости друзей и родных. Иногда они рядом. Это счастье. Не зря в сказках писали: «Они жили долго и счастливо, и умерли в один день». Если в один день – то можно друг друга найти и разговаривать. В день на Земле умирает чуть больше ста тысяч человек. Это квадрат – десять на десять тысяч. Предельное, пожалуй, расстояние, на которое живая цепочка может передать твои слова…
- Алло. Симеон Ставракис…
- Алло. Симеон Ставракис… - транслирую я вправо. А потом вперед и назад. Симеон стоит далеко. Он уже давно пытается найти кого-нибудь знакомого. Пока не получается. Никто не отзывается на его имя.
Вправо и вперед слова уходят. Назад – нет. Мой злой сосед не повторяет имя несчастного грека.
- Хочешь вылететь из цепочки? – спрашиваю я его. Тех, кто не хочет поддерживать связь немного. Но они есть – и мимо них выстраиваются обходные маршруты.
- Достал этот Ставракис! – ругается сосед. – Каждый год ищет… утихомирился бы.
Но имя все-таки передает.
У нас выдается маленькое затишье – и я пытаюсь поговорить с ним по душам.
- Может, не год, - говорю я. – Может быть, раз в день. Или в столетие. Тут нет времени.
- Все тут есть, - бормочет сосед. – Пульс есть? Сердце стучит? Значит, есть время.
- Почему вы такой злой? – спрашиваю я. К нам начинают прислушиваться соседи.
- Я не злой, я лишь не добрый, - отзывается сосед после паузы. – Достало. И не ад, и не рай. Бесконечное ожидание. А я всегда был нетерпелив. Вы-то, в своем двадцать первом веке…
- Ну что вы врете! – не выдерживаю я. – Мы все здесь умерли в один день!
Сосед хихикает.
- Это вам только кажется. Очередь-то двигается. Кто ушел – на их место с задних рядов передвигают…
- Кто ушел? Когда ушел? – не выдерживаю я. – Что вы врете все время?
- Я не вру, - спокойно отвечают сзади. – Я умер в девятнадцатом веке. Стоял среди своих… потом здесь оказался. Вы что, думаете, к Нему по алфавиту вызывают? Нет, согласно тяжести грехов. Здесь, наверное, праведник стоял. Не успел окочуриться – сразу на суд и в рай, - он хихикает. – Или наоборот. Так нагрешил, что в ад без очереди…
- Все вы врете… - повторяю я. – Все вы врете…
- А у вас как с грехами? – интересуется сосед.
- Нормально. Как у всех.
- Фигурка у вас соблазнительная, - с чувством говорит сосед. – Небось, изменяли мужу?
- Я не замужем была.
- Все равно – блудили.
Я перестаю его слушать. Блудила… врала… воровала… Не убивала. Все по мелочам. Согласно слухам в очереди – с таким набором грехов после Суда попаду в рай. Впрочем, слухи – они и есть слухи.
А еще есть слухи, что это вовсе не Страшный Суд. Что Бога нет. Что нас после смерти оживили. Например – прилетевшие инопланетяне. А теперь решают, что с нами делать.
Говорят и о том, что мы ненастоящие. Что нас воссоздали в компьютере, в виртуальном мире. Непонятно, правда, для чего. Потому мы и не устаем, не нуждаемся в пище…
- Алло. Две тысячи тридцать один. Восемьсот семь назад.
- Алло. Две тысячи тридцать. Восемьсот семь назад.
- Шелк косо стирай.
Я смотрю на соседа. Он чувствует мой взгляд и едва заметно кивает.
- Издалека шло, запуталось… А что делать-то?
Делать и впрямь нечего. Это глухой телефон.
- Шелк косо стирай, - говорю я. И явственно слышу, как уходит по ряду:
- Шел косо стирай…
Сколько же я здесь?
Месяцы? Годы? Века?
Под ногами – теплая ровная поверхность. Что-то похожее на камень, но теплое и мягкое. Над головой небо – другая поверхность, ровно и неярко светящаяся. И человеческое море вокруг.
- В детстве я любил играть в глухой телефон, - говорит человек за моей спиной. – Самое главное, что даже если очень стараешься ничего не спутать – все равно выходит смешно.
- Девятнадцатый век, да? – спрашиваю я с иронией. Сосед на миг замолкает. Потом сокрушенно говорит:
- Разве телефон не в девятнадцатом веке появился?
- Телефон-то может и в девятнадцатом, - отвечаю я. – А вот игры в глухой телефон…
- Прокололся, бывает, - вздыхает сосед. – Хотел как-то вас развеселить…
- Вот спасибо…
- Рано или поздно все закончится, - говорит сосед. – Все мы получим свое, отправимся в рай, ад… или на перерождение… Куда-нибудь отправимся. Может быть, еще будем вспоминать это время с теплотой…
На него нападает добродушное настроение – редкий случай. Пожалуй, с ним сейчас можно поговорить.
- Давайте читать стихи? – предлагает сосед.
Очень жаль, что нельзя заснуть.
- Пушкина?
- Это ваш, русский поэт? Простите, не знаю.
Мы здесь все друг друга понимаем. Кажется, что говорим на своем языке – но все понимаем.
- А вы откуда?
- Из Франции.
Он еще не успевает закончить, а я уже понимаю – врет. Скорее всего, он соотечественник.
- Интересно, что сейчас делается на том свете, - говорю я. – В России.
- Вас это и впрямь интересует?
- Угу, - с некоторым удивлением отвечаю я.
- У вас остались дети?
- Нет.
- Тогда вообще непонятно, какое вам дело до того света…
Я перестаю ему отвечать – и он скоро замолкает. Через час. Или через месяц. Трудно понять, время здесь субъективно. То ли наш разговор, то ли мое молчание – но сосед перестал транслировать слова. Некоторое время его уговаривали. А потом кинули мимо него обводку. Это неудобно, но ничего не поделаешь. Теперь он все время молчит, мой недобрый сосед.
- Алло… - говорит сосед справа.
- Алло, - повторяю я.
- Двести два. Сорок три вперед…
- Двести один. Сорок два вперед…
- Я понял. Все будет хорошо. Нас ждет чудесный новый мир. Мы простим друг друга и все будет хорошо. Надо только надеяться и верить…
Я повторяю чужие слова – отчетливо, старательно, бездумно. Это все равно не те слова, что были сказаны, и не те, что дойдут до адресата. Глухой телефон неумолим. Но я стараюсь. И думаю про хрупкие осколки слов, которые мы так беспомощно несем через вечность. Ведь это все не случайно? Это должно что-то значить? Не пытка, не насмешка, не равнодушие – но что тогда?
И мне кажется, что я начинаю понимать.
Если Он говорил с нами – а мы равнодушно повторяли слова, пока они не превращались в свою противоположность. Если мы умели только повторять, а не слушать…
Может быть, Ему захотелось, чтобы мы поняли – каково это?
Наверное, это все-таки когда-нибудь кончится. Если к горе, которую не может перелететь орел, раз в сто лет будет приходить мудрец и проводить по горе шелковым платком – то она сотрется раньше, чем закончится малая часть вечности.
Но рано или поздно даже вечности приходит конец.
Интересно, что я скажу, когда ожидание кончится и настанет мой черед предстать перед Ним?
Наверное, я просто кивну и скажу «Алло!»
(с) Сергей Лукьяненко.
читать дальшеГлухой телефон
Иногда мой сосед справа сходит с ума. Он начинает петь.
У него хороший голос. Он любит старый русский рок и бардовскую песню – хотя раньше я думала, что это не сочетается. Сутки или двое кряду он поет, а нам ничего не остается, кроме как слушать – и пускать слова кружным путем.
Потом он замолкает. Некоторое время тяжело и часто дышит. А потом начинает работать.
- Алло, - говорит сосед справа. Если скосить глаза, то я вижу его небритое лицо, крупный кадык, волосатую грудь, мускулистые руки – тоже поросшие рыжим волосом. И нежную, будто попка младенца, розовую кожу в паху. Вторичные половые признаки у нас остались. С первичными – проблемы.
- Алло, - отвечаю я устало. И тут же бросаю налево: - Алло!
- Алло, - отвечает женщина, что стоит слева от меня. Она молодая. Не красивая, но задорная. У нее остренькие груди с маленькими сосками. Широкие мягкие бедра. И розовая заплатка между ног. Жаль, что я не могу наклонить голову и посмотреть, как это место выглядит у меня. Понимаю, что так же. Но все равно любопытно.
- Двести два, - говорит сосед справа. – И сорок три вперед.
- Двести один, - говорю я соседке слева. Все мне ясно. Аркаша снова хочет поговорить с Полиной.– И сорок три вперед.
- Двести, - говорит она своему соседу: малышу лет семи. Мальчик это или девочка -никто не знает. Ребенок исправно работает, но ни с кем не общается. – И сорок три вперед.
- Привет, Полина! – говорит сосед справа.
- Привет, Полина! – сообщаю я.
- Почему ты перестала мне отвечать? Вот уже пять лет…
- Почему ты перестала отвечать мне? – механически повторяю я. Когда-то я старалась не исказить ни одного слова, ни одной интонации. Потом стала проще. – Вот уже пять лет ни одного слова…
- Алло! – говорят мне в спину. Судя по голосу человек пожилой. И очень злой. Мне доводилось слышать, как он намеренно искажает реплики. Не слишком часто – чтобы не выключили из цепочки. И не слишком грубо – чтобы не заподозрили обман. Но искажения всегда были мастерскими.
Жаль, что я не могу посмотреть ему в глаза.
Жаль, что мы всегда стоим по стойке смирно.
- Алло, - говорю я женщине, что стоит передо мной. У нее красивая спина. Мало кто из мужчин способен оценить красоту женской спины. Им бы что пониже…
Попа у женщины тоже красивая. Могу оценить это только теоретически, даже будь я лесбиянкой – здесь все грешные мысли бесполезны. Нет, ну почему остались сиськи, попы, усы, кадыки? Чем провинились бедные гениталии? Мы же не сами для себя их придумали!
- Семь тысяч триста двенадцать, - говорят мне в спину.
- Совсем охренели? – спрашиваю я. – Не дойдет!
- Просили. Доходило когда-то, я помню. Это по прямой.
Может, зря я его считаю злым?
- Семь тысяч триста одиннадцать, - говорю я.
- Совсем ума нет, - соглашается женщина впереди. – Семь тысяч триста десять!
- Конечно, я был неправ… - говорят мне справа. Транслирую фразу налево, а сама с любопытством жду, что же придет сзади. Любопытство здесь редкий гость.
Сзади молчат. Так бывает. Люди переспрашивают друг друга, слова перелетают от одного неподвижного голого тела к другому медленно, с запинками, будто подраненный в крыло дробиной глухарь.
- И я не хотел тебя убивать! – говорят справа.
- Я не хотел тебя убивать, - со скукой ретранслирую я.
Если подняться вверх, в доступные лишь ангелам горние высоты, то мы будем походить на самую огромную в мире армию. Растянувшиеся от горизонта к горизонту шеренги, выстроившиеся от горизонта до горизонта ряды. Интервал-дистанция, на расстояние вытянутой руки, раз-два!
Мы не можем друг до друга дотронуться. Это очень обидно.
Мы можем разговаривать. Но соседи надоедают быстро.
А времени у нас много. Все оставшееся время мира. Я думаю, что Страшный Суд начался лет сто назад, но это очень субъективно. Здесь нет дня и ночи, мы не устаем, мы не испытываем голода и жажды. И никаких физических мучений, конечно же.
Это не рай и не ад. Это не чистилище. Это всего лишь очередь в Приемной.
- Ты должна меня простить… - бормочут справа.
- Ты должна… - сообщаю я соседке.
И тут сзади приходит, наконец-то, слово. Одно-единственное.
- Нет.
- Нет, - передаю я вперед.
Мужчина сзади хихикает и говорит:
- Вот попал, так попал!
- Вы о чем? – спрашиваю я.
- Тебе не понять, - хихикает человек за спиной. – Это старый разговор… старых людей. А ты у нас когда померла? В двадцать первом веке? Ты не поймешь… вы там чистенькие, сытенькие…
Как можно быть такой скотиной? А как можно злорадствовать в ожидании Страшного Суда?
Кручу головой, насколько это возможно – но увидеть его так и не получается. Лишь смутный шевелящийся силуэт.
По всей логике мы должны были оказаться здесь все вместе. Одной огромной перепуганной толпой. Но хоть времени здесь и нет, но мы попадали сюда по очереди. Я помню первый миг – сразу после той жаркой вспышки и тяжелого, по всему телу пришедшегося удара. Я помню, как впереди было пусто – до самого бесконечно далекого горизонта. Только в ушах звенели крики – тех, кто стоял позади меня и тех, кто появлялся по правую руку. Два-три человека в секунду… иногда чаще. Когда на Ближнем Востоке взорвали атомную бомбу, сразу появилась целая толпа.
Когда впереди вырос еще один ряд, я уже замолчала. Молча стояла и молилась. Я никогда всерьез не верила в Бога, но теперь была уверена – это загробный мир. Только какой-то очень странный. Ты стоишь и не можешь сойти с места. Не можешь пошевельнутся. Едва-едва шевелятся пальцы и можно чуть-чуть повернуть голову. Ну и еще можно говорить.
Первое время мы много говорили. Потом славили Бога, каялись в грехах и молили о прощении. Потом замолчали. Потом ругались и богохульствовали. И снова каялись и молились…
- Пятьсот тридцать два вправо…
Единственное, что нам остается – это разговаривать. Но разговаривать с соседями надоедает быстро – лет через пять. Субъективных лет, поскольку тут нет времени. И тогда люди начинают искать поблизости друзей и родных. Иногда они рядом. Это счастье. Не зря в сказках писали: «Они жили долго и счастливо, и умерли в один день». Если в один день – то можно друг друга найти и разговаривать. В день на Земле умирает чуть больше ста тысяч человек. Это квадрат – десять на десять тысяч. Предельное, пожалуй, расстояние, на которое живая цепочка может передать твои слова…
- Алло. Симеон Ставракис…
- Алло. Симеон Ставракис… - транслирую я вправо. А потом вперед и назад. Симеон стоит далеко. Он уже давно пытается найти кого-нибудь знакомого. Пока не получается. Никто не отзывается на его имя.
Вправо и вперед слова уходят. Назад – нет. Мой злой сосед не повторяет имя несчастного грека.
- Хочешь вылететь из цепочки? – спрашиваю я его. Тех, кто не хочет поддерживать связь немного. Но они есть – и мимо них выстраиваются обходные маршруты.
- Достал этот Ставракис! – ругается сосед. – Каждый год ищет… утихомирился бы.
Но имя все-таки передает.
У нас выдается маленькое затишье – и я пытаюсь поговорить с ним по душам.
- Может, не год, - говорю я. – Может быть, раз в день. Или в столетие. Тут нет времени.
- Все тут есть, - бормочет сосед. – Пульс есть? Сердце стучит? Значит, есть время.
- Почему вы такой злой? – спрашиваю я. К нам начинают прислушиваться соседи.
- Я не злой, я лишь не добрый, - отзывается сосед после паузы. – Достало. И не ад, и не рай. Бесконечное ожидание. А я всегда был нетерпелив. Вы-то, в своем двадцать первом веке…
- Ну что вы врете! – не выдерживаю я. – Мы все здесь умерли в один день!
Сосед хихикает.
- Это вам только кажется. Очередь-то двигается. Кто ушел – на их место с задних рядов передвигают…
- Кто ушел? Когда ушел? – не выдерживаю я. – Что вы врете все время?
- Я не вру, - спокойно отвечают сзади. – Я умер в девятнадцатом веке. Стоял среди своих… потом здесь оказался. Вы что, думаете, к Нему по алфавиту вызывают? Нет, согласно тяжести грехов. Здесь, наверное, праведник стоял. Не успел окочуриться – сразу на суд и в рай, - он хихикает. – Или наоборот. Так нагрешил, что в ад без очереди…
- Все вы врете… - повторяю я. – Все вы врете…
- А у вас как с грехами? – интересуется сосед.
- Нормально. Как у всех.
- Фигурка у вас соблазнительная, - с чувством говорит сосед. – Небось, изменяли мужу?
- Я не замужем была.
- Все равно – блудили.
Я перестаю его слушать. Блудила… врала… воровала… Не убивала. Все по мелочам. Согласно слухам в очереди – с таким набором грехов после Суда попаду в рай. Впрочем, слухи – они и есть слухи.
А еще есть слухи, что это вовсе не Страшный Суд. Что Бога нет. Что нас после смерти оживили. Например – прилетевшие инопланетяне. А теперь решают, что с нами делать.
Говорят и о том, что мы ненастоящие. Что нас воссоздали в компьютере, в виртуальном мире. Непонятно, правда, для чего. Потому мы и не устаем, не нуждаемся в пище…
- Алло. Две тысячи тридцать один. Восемьсот семь назад.
- Алло. Две тысячи тридцать. Восемьсот семь назад.
- Шелк косо стирай.
Я смотрю на соседа. Он чувствует мой взгляд и едва заметно кивает.
- Издалека шло, запуталось… А что делать-то?
Делать и впрямь нечего. Это глухой телефон.
- Шелк косо стирай, - говорю я. И явственно слышу, как уходит по ряду:
- Шел косо стирай…
Сколько же я здесь?
Месяцы? Годы? Века?
Под ногами – теплая ровная поверхность. Что-то похожее на камень, но теплое и мягкое. Над головой небо – другая поверхность, ровно и неярко светящаяся. И человеческое море вокруг.
- В детстве я любил играть в глухой телефон, - говорит человек за моей спиной. – Самое главное, что даже если очень стараешься ничего не спутать – все равно выходит смешно.
- Девятнадцатый век, да? – спрашиваю я с иронией. Сосед на миг замолкает. Потом сокрушенно говорит:
- Разве телефон не в девятнадцатом веке появился?
- Телефон-то может и в девятнадцатом, - отвечаю я. – А вот игры в глухой телефон…
- Прокололся, бывает, - вздыхает сосед. – Хотел как-то вас развеселить…
- Вот спасибо…
- Рано или поздно все закончится, - говорит сосед. – Все мы получим свое, отправимся в рай, ад… или на перерождение… Куда-нибудь отправимся. Может быть, еще будем вспоминать это время с теплотой…
На него нападает добродушное настроение – редкий случай. Пожалуй, с ним сейчас можно поговорить.
- Давайте читать стихи? – предлагает сосед.
Очень жаль, что нельзя заснуть.
- Пушкина?
- Это ваш, русский поэт? Простите, не знаю.
Мы здесь все друг друга понимаем. Кажется, что говорим на своем языке – но все понимаем.
- А вы откуда?
- Из Франции.
Он еще не успевает закончить, а я уже понимаю – врет. Скорее всего, он соотечественник.
- Интересно, что сейчас делается на том свете, - говорю я. – В России.
- Вас это и впрямь интересует?
- Угу, - с некоторым удивлением отвечаю я.
- У вас остались дети?
- Нет.
- Тогда вообще непонятно, какое вам дело до того света…
Я перестаю ему отвечать – и он скоро замолкает. Через час. Или через месяц. Трудно понять, время здесь субъективно. То ли наш разговор, то ли мое молчание – но сосед перестал транслировать слова. Некоторое время его уговаривали. А потом кинули мимо него обводку. Это неудобно, но ничего не поделаешь. Теперь он все время молчит, мой недобрый сосед.
- Алло… - говорит сосед справа.
- Алло, - повторяю я.
- Двести два. Сорок три вперед…
- Двести один. Сорок два вперед…
- Я понял. Все будет хорошо. Нас ждет чудесный новый мир. Мы простим друг друга и все будет хорошо. Надо только надеяться и верить…
Я повторяю чужие слова – отчетливо, старательно, бездумно. Это все равно не те слова, что были сказаны, и не те, что дойдут до адресата. Глухой телефон неумолим. Но я стараюсь. И думаю про хрупкие осколки слов, которые мы так беспомощно несем через вечность. Ведь это все не случайно? Это должно что-то значить? Не пытка, не насмешка, не равнодушие – но что тогда?
И мне кажется, что я начинаю понимать.
Если Он говорил с нами – а мы равнодушно повторяли слова, пока они не превращались в свою противоположность. Если мы умели только повторять, а не слушать…
Может быть, Ему захотелось, чтобы мы поняли – каково это?
Наверное, это все-таки когда-нибудь кончится. Если к горе, которую не может перелететь орел, раз в сто лет будет приходить мудрец и проводить по горе шелковым платком – то она сотрется раньше, чем закончится малая часть вечности.
Но рано или поздно даже вечности приходит конец.
Интересно, что я скажу, когда ожидание кончится и настанет мой черед предстать перед Ним?
Наверное, я просто кивну и скажу «Алло!»
(с) Сергей Лукьяненко.
@темы: Творчество чужое